Parece muy literario, muy de leyenda eso de lashambres
artísticas.
Por eso los aprendices de literato se lanzan a la Puerta del
Sol,intrépidos argonautas del vellocino de cobre. Pero no todos
los quecomen en la Precisa y en Próculo y los que duermen en la
yácija de Hande Islandia son intelectuales. La mayoría sólo son
navegantes... queen las turbias aguas tienden su anzuelo a la
sombra de la bohemiapintoresca.
Porque, en realidad, lo que más les interesa es ir comiendo
(vidasvacías, paralíticas, ex vidas en las que los ideales se
handesmoronado), y por ello sólo se afanan los operadores,
lospiruetistas, toda la seudoliteraria gallofa de este momento.
La última copa de Edgard Poe
EN los banales y sutiles ajetreos de la farándula política, en
que elfavoritismo se yergue en divinidad sobre su propia
bahorrina, esedificante la evocación de un episodio hondo de
desolación inquietante ycruel, de la vida extraña de aquel
inadaptable genial, de «aquel celesteEdgardo» cuyo nombre
figura en esa fúnebre antología de anormales ydegenerados entre
los otros grandes locos: Nietzsche y Baudelaire.
Poe fué un precursor de esta moderna opinión de que la
ciencia debe serel fundamento de todo arte. Químico,
matemático, médico, oficiantesolemne de las capillas herméticas
de abstrusas ciencias, su pasofunambulesco por la vida tiene
