todo lo más si para leerlo a ustedle componen cien personas, y con respecto a la
gloria, bueno es nocontar con ella por si ella no contase con nosotros.
Preciso es confesar que no es nuestra patria el país donde viven loshombres para
comer: gracias, por el contrario, si se come para vivir:verdad que no es este el único
punto en que manifestamos lo mal que nosqueremos: no hay género de diversión que
no nos falte: no hay especie decomodidad de que no carezcamos.
—¿Qué país es éste?—me decía no hace un mes un extranjero que vino aestudiar
nuestras costumbres.
Es de advertir, en obsequio de la verdad, que era francés el extranjero,y que el
francés es el hombre del mundo que menos concibe el monótono ysepulcral silencio
de nuestra existencia española.
—Grandes carreras de caballos habrá aquí—me decía desde elamanecer:—no
faltaremos.
—Perdone usted—le respondía yo;—aquí no hay carreras.
—¿No gustan de correr los jóvenes de las primeras casas? ¿No correnaquí siquiera
los caballos?...
—Ni siquiera los caballos.
—Aquí no se caza: no hay dónde, ni qué.
—Iremos al paseo de coches.
—Bien: a una casa de campo a pasar el día.
—No hay casas de campo, no se pasa el día.
—Pero habrá juegos de mil suertes diferentes, como en toda Europa...habrá jardines
públicos donde se baile; más en pequeño, pero habrá susTivolis, sus Ranelagh, sus
Campos Elíseos... habrá algún juegopara el público.
—No hay nada para el público: el público no juega.
Es de ver la cara de los extranjeros cuando se les dice francamente queel público
español, o no siente la necesidad interior de divertirse, ose divierte como los sabios
