—Entonces, siento tenerle que decir que no lo volverá a ver nuncamás—le dije en
voz baja y con toda gravedad.
—¿Por qué?—tartamudeó, abriendo desmesuradamente sus negros ojosllenos de
estupor.
—Porque—contesté,—porque el pobre Burton Blair ha muerto... y susecreto ha
sido robado.
—¡Qué!—gritó, con una mirada de terror y una voz tan fuerte, que suexclamación
repercutió bajo el alto y abovedado techo.—¡Blair muerto...y el secreto robado!
¡Dios! ¡es imposible... imposible!
El efecto de mis palabras sobre el corpulento capuchino, cuya figuraparecía casi
gigantesca, debido al grosor de su poco artístico hábito,fue tan curioso como
inesperado.
El anuncio de la muerte de Blair pareció dejarlo totalmente enervado.Parecía que
había estado allí esperando, en cumplimiento al compromisohecho, completamente
ignorante del fin prematuro cabido en suerte alhombre con quien lo había ligado tan
íntima y secreta amistad.
—Cuénteme... cuénteme cómo ha sido—tartamudeó en italiano,—y su metalde voz
era casi un murmullo, como si hubiese temido que algún curiosopudiera estar
escondido en aquella soledad tenebrosa.
En pocas palabras le expliqué lo sucedido, y él me escuchó en silencio.Luego que
hube terminado, murmuró algo, se persignó, y, como nosdespertaron los pasos que se
aproximaban del sacristán, salimos afuera ynos dirigimos hacia la ancha plaza, que ya
estaba envuelta en unasemiobscuridad.
El viejo Carlini, que estaba sentado en un banco acabando de fumar uncigarro, nos
vio en el acto que aparecimos, y yo noté que abrió los ojosllenos de asombro, pero,
fuera de eso, no manifestó sospecha ni hizo elmenor movimiento.
—¡Poverino! ¡Poverino!—repetía el monje al caminar lentamentecosteando las
viejas murallas de la en un tiempo orgullosaciudad.—¡Pensar que nuestro pobre
amigo Burton ha muerto tanrepentinamente... y sin decir una palabra!
—No exactamente una palabra—le dije:—Antes de morir dio variasinstrucciones y
dejó algunos encargos, entre los cuales está el haberpuesto a su hija Mabel bajo mi
cuidado.
